Petits pas pied à pied

Multiples les crêtes des montagnes ourdies de laine

Trames courbes caressées par un bleu originel

Immenses les forêts qui tapissent chaque crête

De fils roux et or entrelacés  de haute lisse

Invisibles les sentiers qui glissent sous la forêt

D’Eden en méandres étroits et secrets

Centenaires les  châtaigniers  sur le sentier

Offrant généreusement leurs fruits lustrés

Sous l’arbre à pain

Il n’eut qu’à ramasser

dos courbé

mains gantées

mais un doigt céleste

menaça

il fut chassé du paradis

dos courbé

mains meurtries

condamné à errer

sur le tapis mordoré

des bogues hérissées

Le voleur de châtaignes

NG